Moi dans les vapes et dans ma main un fusain énervé. En attendant les crépuscules… l’idole se casse la gueule. Le porfolio des fous et l’électricité violette, l’élan du bonheur, du coqs à l’âne, la musique femme mais c’est un silence désertique, dans les dunes pourraves les poubelles d’un monde en roue libre autour d
u bleu.
Fusain Sanguine
Soubresauts dans le coeur du néant, et dans l’autre hémisphère on s’amuse à la roulette russe; dégâts du hasard, dégâts de sa propre hasardification dans le globe conquis par l’entité déifiée des sagesses douloureuses, marche blanche, marche écolo, détruire la conscience: celle des monstres et des baba cool… la peur prend à la gorge, mais la peur se manipule dans les ronçes de la liberté.
Rien à dire, fusain express dans la nuit qui reprend le contrôle de mon esprit; dépendant, accroc à l’expression.
Putain, lui il a bossé, lui il a subit les pires trucs, lui est comme l’horloge de la neurasthénie. Personne pour savoir son malheur, on parle de shoot, de tise, on parle d’une femme perdue qui ne reviendra jamais, on brode sur le tissu déchiré des can-can sadiques: plaisirs malsains, plaisirs d’enfer…
Feutre-
Trois bonhommes-
Le trio du comptoir, l’équipe en plein flip, un monde qui se fissure, et le dub Face B de la tristesse du peuple. Trois hommes en panique, trois hommes dans l’orage, trois hommes complétement bourrés: ça ouvre les énigmes, et les bidules complexes de la conscience, ça renseigne sur le KO des Hommes. Le néon du troquet allumé et vlà la faune et son foie, ils regroupent une humanité, jumeau de la ferraille, les yeux rouges et la journée commence, c’est la guerre de la picole, la guerre du centilitre, c’est les remarques sur le monde, c’est l’angoisse que le bordel pourrait mal tourner , souvenirs en dentelles d’amours de jeunesse, les madeleines cramées, les chiens du quartier, les sulfureuses ruelles. Plus la force d’allumer un clope, plus que la bibine pour faire le boulot: c’est net, c’est sans détours, c’est impeccables, c’est sans bavures.
acrylique sur toile
L’oeil en larmes rouges, l’oeil du créateur qui tente des allégories, des métaphores, l’oeil de l’enfant hyper-actif, l’oeil sculpteur et architecte repensé pour de nouvelles techniques, l’oeil satellite des peurs, l’oeil qui fixe sans cligner le chat noir du quartier, l’oeil dans tous les sens qui arrivent dans des contre-firmaments radioactifs, l’oeil aux combats des déchirures mentales, l’oeil périscope qui vise la masse, l’oeil au parfum de scandales, l’oeil qui va au bout des choses comme un flic habité par sa mission, l’oeil cramé par les fêtes d’il y a mille ans, l’oeil qui absorbe, et absorbe encore et encore des horreurs guerrières, l’oeil qui ne veut pas mourir et s’accroche dans la canopée toxicomaniaque, l’oeil qui lutte sur un ring devant des milliards d’êtres humains, l’oeil en partance…
Carton, Encre, Acrylique
Dix versions ou des centaines
Beaucoup de hasard pour mordre le regard; carton qui prend forme dans les caves symphoniques, puis accumulation de sujets que je perds aussitôt, un portrait qui veut quoi… le portrait anonyme avec des clés à suspens, le portrait furtif d’une émotion, la descente aux cachots, le couloir de la mort. Multiples détours pour des multiples dimensions, les hypothéses en vagues qui s’éclatent sur les rochers de la tristesse. Homme perdu peut-être bien dans l’encens du plaisir des Dieux, nectar ambroisie.
Feutre et gomme-
Etrangeté, névrotique, humain des apocalypses financières, les tsunamis de détresse.
Sécheresse sentimentale
esquisse sur carton
Esquise d’une pluie – rareté de paysage; invasion d’idées conquérantes, souvenirs persistants d’un sable flippant, visions caramélisées, un homme tranquille ça n’existe pas, la conscience s’impose, et les horreurs qui m’appartiennent soufflent sur les braises de ma détresse, de ma descente. Un horizon transformé, lignes qui te foutent la migraine au coeur des sommeils agités. Confusion, destabilisation, on avance à plat ventre pour une poignée de neurones, ça tangue, ça mord, ça étrangle, je détruis les symboles et les connexions d’un auparavant malsain à chercher des lapins sur le parvis des cathédrales. Le retour aux sources, le retour du »roots », le laissé-allé et le lâché prise; je suis un peu émêché, le rythme s’accélére, la montagne se devine derrière un brouillard épais. Le moment, l’instant c’est de la philosophie verte des penseurs, les contradictions de l’espace, du cosmos sont les meilleur cours pour se dégager des chaînes… alors cette esquisse, comme la signification d’un renouveau, alors cette profondeur est comme « mystique ».
feutres sur carton
Œil incandescent, œil crevé par les insomnies répétées et les soirées interminables d’alcool. Œil comme une sale imitation des cosmos, œil fou et dangereux, œil muselé pour éviter les coups de sang et stopper les rêves chargés de hargne. Attirance pour les maïeutiques antiques, les petits délires des philosophes mangeurs d’homme, et nous la pensée malade.